Esto es un discurso de derecha

Este discurso de Nicolas Sarkozy (sacado del sitio español elmanifiesto.com), el nuevo presidente de Francia, hace que sienta una envidia enorme por la clase política de ese país. ¿Cuántos políticos de la Argentina podrían dar un discurso de esta calidad intelectual y emocional? Creo que muy pocos.

Me parece que, aún a la distancia, reducir a Sarkozy a la figura de "ministro facho que tildó de chusma a los jóvenes de los suburbios parisinos" es una opción demasiado simplista. Me llaman la atención algunos aspectos de su pensamiento, en algunas de sus críticas a la globalización percibo cierto tufillo nacionalista bastante retrógrado. Pero su crítica a la izquierda es lúcida y demoledora, su intento por recuperar ciertos valores me parece positivo y su concepto de lo moral en política supera en mucho la no siempre trascendente noción de moral como sinónimo de honestidad en el manejo de los fondos públicos (esa limitación del discurso de Carrió que tanto me irrita).

El texto no es breve, pero vale realmente la pena leerlo.

19-20/12/2001 y su herencia

Excelente artículo de Pepe Eliaschev en el diario Perfil. Así está la ciudad de Buenos Aires ahora. Al momento de escribir estas líneas, un par de insignificantes agrupaciones políticas de izquierda cortan la avenida Corrientes entre Callao y Rodríguez Peña para... conmemorar el aniversario del Cordobazo.

Perfecto. No creo que haya nada que conmemorar, recordar, festejar o celebrar de nuestras "gestas populares". Y menos de esta manera.


También vale la pena el análisis de la elección porteña del domingo próximo de James Neilson. Cuántas cosas a tener en cuenta antes de una elección... En los últimos días me ronda una idea: si Telerman no entra a la segunda vuelta, entonces en el ballotage voto a Macri. Yo le daría una última oportunidad a los "progres-copados-sensibles-cultos-chamuyeros-ineficientes-por qué no corruptos-" de gobernar este manicomio, aún con el atenuante de que la ciudad aún depende demasiado del gobierno nacional. Por eso voto a Telerman. Pero es la última oportunidad, la próxima chance la tiene la centroderecha.

El Guardián de la Fuente de Parque Chas

Este es el título que me asigné a mí mismo, y espero estar a la altura.

La reforma de la fuente duró demasiado para terminar con un resultado tan pobre. Ya volqué mi opinión en el Libro de Visitas de parquechasweb.com.ar. Con Fernando, el encargado del portal, estamos viendo qué se puede hacer para mejorar esta situación. Así que habrá novedades. O al menos, eso espero... Los mantendremos informados.

Ah, las vacaciones

Nunca subí ninguna foto de mis vacaciones con Evan en Monte Hermoso. Bueno, ahí van un par.




Si no puedes vencerlos...

Link para musicalizar la entrada anterior

No pude subir el video al blog, así que hagan click acá para ver el clip de "Dirty Old Town", de David Byrne.

Aclaración: buscando el video recordé que Celia Cruz también canta en Rei Momo.

Sugar!

A veces me dan ganas de salir un poco del rock, pop, electrónica y aledaños, y visitar un poco otros géneros. Desde siempre me gustaron el jazz, la música clásica, algo del tango (todos aquellos tangos que no caigan en los depresivos lugares comunes del melodrama, la nostalgia, la pobre madre y las mujeres pérfidas; es decir, muy poco del total del género). Pero llegar a tener cierto conocimiento de un género tan abarcativo como el rock deja muy poco tiempo libre, por lo cual a esas otras músicas hace tiempo que las tengo descuidadas.

De todos modos, últimamente decidí darle un lugarcito a la música sudamericana y caribeña. Estuve escuchando a Caetano Veloso y a Gilberto Gil en el verano, a quienes conocía demasiado superficialmente. Hace poco conseguí el último de Jaime Roos, previendo que no me iba a gustar (y hasta ahora no me gusta), pero me pareció que si había que escuchar algo de candombe uruguayo, mejor empezar por ahí.

Y después está la muy problemática cuestión de cómo entrarle a los ritmos caribeños: cumbia, merengue, bolero, mapeyé, bachata, salsa, son. De donde derivan los infames sonidos bailanteros argentinos, por supuesto, “nuestras” cumbias y cuartetos. Evidencia que podría desencadenar un montón de reflexiones acerca de la música popular en este país, pero que no creo que valga la pena volcar en el blog.

También están aquellos otros “artistas” provenientes de países más identificados con esos ritmos, como El General, Machito Ponce, Elvis Crespo y tantos otros que sólo consiguen ponerme de un humor del carajo en cualquier bar, boliche o casamiento en donde tenga que hacer acto de presencia por obligación.

Por último, están esos otros referentes respetados internacionalmente, como Celia Cruz, Tito Puente o todos aquellos del Buena Vista Social Club. Lo poquísimo que conozco de ellos no consigue entusiasmarme demasiado. En el caso de Celia Cruz la culpa es de ella, por haber hecho esa odiosa canción que repite “no hay que llorar que la vida es un carnaval”, lo que la hace acercarse al grupejo del párrafo anterior. En los otros casos, la culpa seguramente es mía.

¿Cómo hacer entonces? Seguramente habrá en Colombia, Venezuela y otros países del caribe una buena cantidad de músicos talentosos, de estos y otros géneros, tradicionales y modernos. Pero aún en plena globalización puede costar demasiado trabajo el descubrirlos. Pero tenía otra opción, más sencilla. El rock siempre te da una mano, diría Peter Capussotto. Así como en su momento Bryan Ferry me ayudó a acercarme a ciertos standards del jazz y el swing con su magistral disco As Time Goes By (1999), para el caso de la música caribeña desempolvé un viejo disco que había escuchado en su momento, cuando con mis amigos del secundario alquilábamos y copiábamos los CDs que la hiperinflación y las constantes devaluaciones nos impedían comprar. Se trata de Rei Momo, de David Byrne, del año 1989. Quienes seguían a su grupo (Talking Heads) sabían del acercamiento de Byrne a los ritmos caribeños, por eso no resultaba tan sorprendente que se decidiera a grabar un disco solista rodeándose de varios y excelentes músicos colombianos, panameños y (creo que) dominicanos. En Rei Momo no hay ni una pizca de rock, y para subrayar el carácter totalmente tradicional (y hasta pedagógico) del disco, en la contratapa se aclaraba el género de pertenencia de cada canción. Y más allá de la extrañeza que provoca el escuchar canciones de este tipo casi totalmente en inglés (a mi vieja le pareció ridículo, directamente), la verdad es que son todas muy lindas.

Por supuesto que ese disco cayó en manos de uno de mis amigos del colegio sólamente porque David Byrne era el líder de los Talking Heads, si no nunca nos lo habríamos tomado en serio, aún cuando yo desconocía casi todo del grupo. La cuestión es que al poco tiempo, en el ´89 o quizás al año siguiente, Byrne visitó por primera vez la Argentina. En aquella época casi nunca iba a recitales, pero sí recuerdo la cobertura y las repercusiones del evento en la prensa.

El problema principal fue que, a pesar de estaba claro que David Byrne venía a presentar Rei Momo, todos fueron a ver en realidad a los Talking Heads. Y se encontraron con un escenario repleto de músicos y bailarines negros, y al ídolo rockero muy orgulloso tocando ritmos que, antes del aluvión noventista, para la clase media y superiores todavía eran una grasada, música mersa a la cual sólo Calabró y Moria Casán le hacían un lugarcito en sus programas de tele.

Byrne accedió a tocar “Psycho Killer”, de los Talking Heads, pero fue una versión muy distinta de la del disco. En definitiva, el público estaba desorientado, o incluso indignado. Hubo sin embargo un adelantado, un protopopulista que leyó antes que otros por dónde iba a pasar el asunto en los años que seguirían. O quizás sólo era que estaba fumado, vaya uno a saber. Pero dijo en aquel entonces Andrés Calamaro: “Después de ese recital me fui a Metrópolis, a desintoxicarme”. Cuanto significado en tan pocas palabras. Toneladas de demagogia, nacionalismo y orgullo latinoamericanista berreta comprimidas en una única oración. Si no fuera un tipo tan fino habría dicho quizás: “¿Qué, ahora resulta que estos gringos nos van a explicar a nosotros cómo se toca cumbia? ¡Andááááá! La posta la tienen los cabezas de la bailanta.”. Se lo reconozco, otra vez: aún no eran tantos los que conocían qué era Metrópolis.

Bueno, no hay que sorprenderse tanto. También recuerdo que alguna vez dijo en una contratapa de La Nación: “La inteligencia es de izquierda”. Una habilidad increíble para las frases sintéticas y recordables, pero invariablemente falsas.

Familia Costa invade Chile

Mentira, es sólo una nota en este site. Muchas gracias, de todos modos.

Conclusión del Bafici: Tati era un genio

Ya leí y escribí demasiado sobre el Bafici, así que mejor ver un video. Lo que más me gustó finalmente fue un clásico: Playtime (1967), de Jacques Tati. Hay algunas cosas de esa película en YouTube, pero para que tengan una idea de lo genial que era este francés, mejor este fragmento de Trafic (1971).

¡Último momento!

Evan sabía que iba a ser tía. Desde hoy sabe que va a ser la tía de Luisita.

Lo que va del Bafici

Si a alguien le interesa lo que tenga para decir acerca de las películas que vi hasta ahora en el Bafici de este año, lo puede encontrar acá, entre los comentarios del Bigoblog. Puedo adelantar rápidamente que el saldo es bastante favorable, como casi siempre. Este es un evento que le acaricia un poco la espalda a mi orgullo porteño, últimamente tan maltratado. Y espero que siga siendo así, a pesar de todo lo que hacen ciertos imbéciles para sabotearlo (ver nota anterior).

Puedo comentar en cambio los diálogos que tuve con directores de dos de las películas que vi. La presencia de varios de los directores de los films en exhibición o competencia, para presentar, comentar o debatir su trabajo, es otra de las atracciones del festival.

El primero lo puedo reproducir con total exactitud, fue con Reginald Harkema, joven director canadiense de Monkey Warfare, en la esquina de Corrientes y Agüero, al aprovechar que una de sus asistentes me preguntó por la calle Humahuaca:

Yo: I just saw your film, it´s great!

Harkema: Which one, Monkey Warfare?

Yo: Yes, it´s great!

Harkema: Thank you!

Inolvidable.

El otro fue con Chris Hegedus, co-directora de varias de las películas del venerable D. A. Pennebaker, aquel mismo que filmó a Dylan, Bowie y Depeche Mode (entre otros) en sus momentos de gloria. Fue en el pasillo del Hoyts luego de la proyección de The War Room, excelente documental sobre la campaña de Bill Clinton para las elecciones presidenciales de 1992. Mi pregunta esta vez fue algo más incisiva, acerca de la circulación y recepción de ese tipo de películas documentales en EE.UU., aunque pareció que repentinamente me había olvidado del idioma inglés al formularla. De todos modos, ella entendió lo que quería decir, y hasta dijo que era una “interesting question” (a Gustavo Noriega, que le había hecho otra consulta en la sala, no le dijo lo mismo, ja). Y respondió en un inglés impecable y cristalino que el cine documental no tiene una circulación importante en su país, que es difícil estrenar en los multicines y que, por eso mismo, también lo es que los canales de TV compren los derechos para emitir el material. Que, contra todo pronóstico, el canal de Disney emitió The War Room, aunque censurando todas las puteadas del jefe de campaña. Que pocos canales importantes se atreven a transmitir material de una campaña demócrata, porque tienen miedo de ofender a los anunciantes que respaldan al partido republicano (uhhh).

Antes, en la sala, tanto ella como Pennebaker habían contestado otras preguntas de respuestas obvias pero que siempre necesitamos hacer, especialmente la consabida “¿Cómo hizo Bush para ganar dos presidenciales después de ocho años de un presidente tan popular como Clinton?”. Bueno, porque los republicanos siempre apuntan a los instintos más básicos de los votantes, el patrioterismo y el miedo al terrorismo. Porque son muy efectivos haciendo aparecer a los demócratas como bobos pusilánimes, liberales antiamericanos de costumbres relajadas y educación y modales extranjerizantes. Porque hacen sentir a sus votantes orgullosos de ser americanos.

Respuestas que tienen su lógica, pero sobre las que hubiera estado bueno profundizar, porque también son muy frustrantes. Algo más que eso debe de haber, porque la propia película mostró que fue justamente a todo ese manual de campaña republicano que Clinton le ganó en el ´92. Bueno, todo no se puede, los directores fueron muy amables y el personal del festival ya les tenía preparados otros compromisos.

Mecenazgo

Sí, los muros siguen cayendo, ahora también posteo un comercial: el de Nike dance, "suda el jamón".

Algunas ideas cortas, más preguntas que respuestas.

Parece que cada vez son más los artistas que no tienen problemas en aceptar ser patrocinados o, directamente, trabajar por encargo de una corporación. Ni siquiera de una tan polémica y muchas veces tan desagradable como Nike.

¿Vale la pena seguir cuestionándonos esta suerte de mecenazgo del siglo XXI? Hay cada vez más ejemplos de productos y eventos de la industria cultural creados al sólo efecto de publicitar mercancías o "construir imágenes" corporativas. Y que, a la vez, implícita o explícitamente, reclaman o se apropian de la categoría de "arte". ¿Qué hacemos con todo eso, entonces? No creo que se lo pueda ignorar, así sin más.

Aunque aún no me consta, se supone que la música de este comercial la hizo Gustavo Santaolalla, y mejor dejemos de lado las consideraciones acerca de sus actuaciones públicas, generalmente tan celebradas. En lo estrictamente musical, más allá de que produzca toneladas de discos execrables, es más que obvio que el tipo no tiene un pelo de boludo. No es casualidad el lugar que ocupa actualmente, el del rey Midas latinoamericano, ahora también con Hollywood a sus pies.

Y en ésta gana él. La música del comercial está buena.

En general, no me gusta el reggaeton, supongo que porque todavía no encontré un estímulo como para escucharlo en serio. Todo lo que provenga de cualquiera de las sub-culturas hispanas de los EE.UU. me produce un poco de urticaria: es facilísimo decir que es una grasada.

Pero esta canción de sudar el jamón, ¿no podría estar firmada por M.I.A., esa chica nacida en otro país bien tercermundista (Sri Lanka), autora del mejor disco del año 2005 según la insospechable y catalana revista Rockdelux? Seguramente que sí, si pensamos que lo que M.I.A. hace en esencia es -como en el presunto reggaeton de Santaolalla- un brutal e irresistible cruce (o pastiche) de ritmos sincopados, emparentados claramente con el hip hop pero con influencias de las más variadas. Puede que M.I.A. aporte algo más de trabajo sonoro, pero en fin… La comparación no es descabellada, en todo caso, como podrán ver en los videos siguientes.

También podríamos hablar de la calidad de este comercial en tanto que pieza cinematográfica, o si se prefiere algo más popular, como video clip. Pero eso se lo dejo a alguien que sepa más.

Otro grupo canadiense

Los Arcade Fire no son los únicos canadienses provenientes de las escenas indies que se están haciendo conocidos. Por estos días se habla bastante de The Shins, por ejemplo, pero aún no los escuché. En cambio acabo de descubrir a The New Pornographers, los responsables de un disco de 2005 que bajé hace unos días -también por recomendación de mamushka dogs-, Twin Cinema. En este trabajo, muy disfrutable, podemos encontrar un rock chispeante, desprejuiciado y muy bailable. Esta canción se llama "Sing Me Spanish Techno" y es un muy buen ejemplo de lo que digo.

RidíKulo

Las arbitrariedades y estupideces del gobierno K ya bordean el más completo absurdo. De eso se puede leer en esta nota publicada en el sitio de la revista El Amante / Cine, ya que una de las tantas y ya casi diarias barbaridades de la gestión que prometió un "país en serio" esta vez perjudica a un emblema de la cultura porteña, el famoso Festival de Cine Independiente.

Hubiera preferido dedicarle el post a la excelente película La reina (sobre la cual se discute abundantemente en el último y recomendable número de la revista), pero no hay tanto tiempo para escribir.

Llegué tarde esta vez

Por mi alergia al canal oficial recién ayer pude ver el programa Peter Capusotto y sus videos. Igual que Todo por dos pesos, pero temático, y con menos presupuesto. Para aprender de rock de la misma manera que con Beavies & Butthead. En YouTube hay mucho más.

Antídoto contra Zygmunt Bauman

Estoy leyendo Globalización. Consecuencias humanas, de Zygmunt Bauman. Un libro que hace algunos años me habría gustado, lo habría considerado muy revelador y profundo, pero que ahora me resulta insoportable. Porque a su autor, como a tantos otros académicos de orientación marxiana, pareciera que lo único que le interesa es alcanzar la máxima eficacia en la narración y el descubrimiento de las causas y consecuencias de las miserias del mundo actual, donde toda (absolutamente toda) relación de poder es una reproducción de la dominación fascista y cualquier intercambio económico un acto de vandalismo y pillaje, con todas las particularidades de la aceleración globalizadora. Una verdadera tradición de pensamiento académico. Y aún si estuviésemos de acuerdo con sus postulados, aún queda el enorme problema de que esta clase de libros no dejan espacio para otra cosa que no sea la desmotivación, el descreimiento o, directamente, la desesperación.

Por eso es bueno encontrarse con este tipo de casos, el de las mujeres Warmi, que demuestran que Bauman no tiene tanta razón, o que, al menos, en unos pocos años su libro quedó rápidamente desactualizado. Como él mismo denuncia acerca de las mercancías de la economía global. Ironía trágica, que le dicen.

Más allá del dudoso estilo literario de la redactora, la información sobre la gente y las empresas coordinadas por Rosario Quispe en Abra Pampa es muy interesante. Entonces, Bauman, hay opciones. La "glocalización" no tiene por qué ser un fenómeno tan monstruoso.

La música de mis vacaciones

Acabo de volver de mis vacaciones en las playas de Monte Hermoso. La pasamos genial con Evan. Supongo que podría postear unas fotos, pero antes van unas muestras de lo mucho que estuve escuchando en el verano, especialmente en el viaje.

Tenemos a Devo, con "Freedom Of Choice", para los que están hartos de ver sólo un fragmento como separador de VH1. Tenemos un clásico hit del verano (austral) con los Scissor Sisters y "I Don´t Feel Like Dancing". Un tema de los Super Furry Animals, "Play It Cool" de su disco Radiator, una recomendación de Mamushka Dogs Records. Sigue otro hit, la (pen)última sensación inglesa, la excelente Lily Allen y "LDN". Cierra Caetano Veloso, con una versión acústica y en vivo de "O Leaozinho", que no es la versión que estuve escuchando yo, pero no importa. Que lo disfruten.

La fórmula para el 2007

Lavagna presidente, Melconian ministro de economía, Alejandro Rozitchner ministro de cultura (que incluiría educación).

Somos italianos

El humor acerca de las maneras de ser de la gente en los diferentes países suele ser un arma de doble filo. Puede servir para reírse un rato cuando se lo hace con inteligencia, o puede servir para la risotada fácil del tipo "¿¡Viste boludo!? ¡¡¡Es tal cual!!!", vociferada con una especie de orgullo malsano, típica del nacionalismo de TV en horario central.

El que sigue es un link a una de esas pavadas animadas que a todo el mundo le llega por mail, pero en este caso está bueno. Lo hicieron unos italianos, para compararse con el resto de Europa. Y sí, los argentinos hablamos español, pero (al menos en Buenos Aires) entonamos, comemos, gritamos, gesticulamos, nos reímos, caminamos como italianos. Y juro que lo pude comprobar la única vez que estuve en Italia: a las dos cuadras de caminar por Roma ya me sentía en casa.

Para ver la animación, click acá. En todos los casos, se puede reemplazar las banderitas italianas por las argentinas.

Pinche película

Domingo al mediodía, en mi casa con Evan y con los nervios a flor de piel ante la perspectiva de tener que soportar otra tarde de calor agobiante. ¿Qué hacer?

La primera opción es quedarnos en casa encerrados para aprovechar el prehistórico equipo de aire acondicionado que heredé de los antiguos dueños. Sí, anda bastante bien, enfría lo necesario, pero mi paranoia me sugiere que no puede laburar a destajo por muchas horas con 35º de temperatura ambiente. Y además, no quiero quedarme tirado en la cama haciendo nada; el libro que estaba leyendo lo terminé el día anterior y no puedo empezar inmediatamente otro. Una vez concluidos, necesito que los libros "decanten".

Otra opción que sale por default es ir al cine, también por el aire acondicionado, ya que no tenemos ni idea de qué coño hay en este momento en cartelera. Escuchamos o leímos algunos vagos comentarios positivos acerca de Apocalypto, Flags Of Our Fathers, Una noche en el museo, pero ninguna nos saca el sueño.

Una tercera opción, claramente peor que las primeras, es ir a boludear a algún shopping, y de paso comer algo baratito. Pero lo último que tengo ganas de hacer es ir a amargarme con los precios de la ropa de marca.

Finalmente, Evan -siempre más tolerante ella- acepta salir para cualquier lado, pero salir de una vez. Optamos por ir en bondi hasta el Village Recoleta, para ver cualquier cosa con el descuento de la tarjeta de débito. El 108 no tarda mucho en llegar, y con el vientito que entra por las ventanillas se puede vivir. Cuando el bondi toma por Humboldt se me ocurre parar a comer algo en el Oviedo, un bodegón español en donde se come bien, abundante y a precios muy razonables (queda claro que el plan es gastar poco). A Evan le parece bien, y terminamos compartiendo una nada veraniega tortilla a la española, con mucho chorizo colorado. Comemos en la vereda, y ya se nota que el calor afloja, que corre una brisa salvadora y que una tormenta se viene acercando, muy lentamente.

Otra vez en 108 hasta Recoleta. Poca gente en la cola, pero los horarios no nos favorecen. Para ver Apocalypto o Flags... hay que esperar dos horas, casi. Tenacious D, una con Jack Black, la dan sólo a las 23. El resto, o ya las vimos, o no las queremos ver. Optamos por Una noche en el museo, que no será gran cosa, pero no nos va a defraudar, suponemos. Pedimos las localidades, reclamamos nuestro descuento y... ¡sorpresa! La promoción ya no es válida los fines de semana. Son 16 mangos cada entrada. ¡Qué grande esta tarjeta, la puta que los parió! ¡Métanse el cine en el orto, con tarjeta incluida! Ninguno de los dos quiere pagar eso por una película que no nos desesperamos por ver, después de todo.

Huimos. Circuito alternativo. Al Malba y al Paseo Alcorta. Si la opción cultural falla, queda boludear en el shopping y jugar al juego mecánico de básquet en el Sacoa, al cual no le pude ganar a Evan ni un partido de los ocho o nueve que jugamos. No es mala idea, después de todo.

En el Malba dan En el hoyo, una película mexicana sobre la construcción de esa autopista del DF a la que llaman "el segundo piso del Periférico". Por el comentario en la agenda del museo parece interesante. La novela que acabo de leer transcurre en ciudad de México, o sea que estoy "ambientado". Y hace un par de semanas fuimos a comer tacos a "El salto de la rana", otro detalle más. La programación del Malba nunca me defraudó, así que decidimos verla. Pero falta casi una hora, queda tiempo para ver la tienda del museo (objetos de diseño muy lindos y a precios europeos, las lindas remeras con dibujos de Liniers a... 83 mangos). Y también para ir al Paseo. Vemos algunos negocios sin demasiado interés, aunque a Evan los zapatos la desesperan. A los locales que sé que tienen linda ropa prefiero ni entrar, salvo al de Adidas que se supone que liquida (jaja) y al de Lacoste, que ahora hace zapatillas con mucha onda. Sólo zapatillas. Y sólo para mirar. El vendedor que nos recibe es una loca que sonríe mucho, le debe divertir ver a esta clase de visitantes en el local.

Vamos al Sacoa, jugamos al básquet y pierdo otra vez. Por escándalo, soy horrible. La tiro a cualquier lado, y me pone nervioso escuchar las exclamaciones del público ficticio que resuenan en el parlante cada vez que Evan emboca un tiro. No hay tiempo para la revancha al tejo, en donde el historial me favorece (me ganó una sola vez bilardeando), ya empieza la película. Sólo para un heladito mínimo en Freddo, el vasito más chico ya vale 5 pesos, el kilo está en 30. Ridículo y riquísimo.

Apenas empieza En el hoyo me doy cuenta de que caí en una trampa: la agenda decía que el personaje principal del film era el propio DF, cuando ahora unas letras blancas en la pantalla informan que los protagonistas casi excluyentes son los obreros que construyeron la autopista. Mal presagio. Pero algunos detalles iniciales me gustan. La música está hecha con los ruidos rítmicos de las propias máquinas viales. Un par de tomas elegantes, la cámara esperando de frente a un camión que transporta con lentitud por una avenida despejada un bloque enorme de hormigón, escoltado por policías y con una multitud de coches a sus espaldas obligados a seguir al camión a baja velocidad. Un par de rápidos retratos del caos vehicular de la ciudad. Me acuerdo vagamente de Trafic, de Jacques Tati, esa obra maestra que deseo volver a ver. Me preocupa en cambio que los diálogos iniciales se escuchan muy mal, no sé si por el flojo sonido directo o por el bajo volumen de la sala. Los divertidos modismos mexicanos no ayudan, añoro un subtitulado salvador.

La película va estableciendo una idea principal algo reduccionista: el contraste entre los constructores "humanos" de la autopista y los usuarios "maquínicos". Las únicas personas que se ven en el film son los trabajadores, el resto son autos y más autos. Si bien el planteo es simple, está resuelto de manera apropiada a nivel visual. Pero lamentablemete, a medida que transcurre el metraje, las promesas y las buenas intenciones se diluyen. El ritmo decae, y las imágenes interesantes dejan paso a largas e innecesarias entrevistas a los obreros. ¿Y qué tienen para decir los obreros mexicanos? Que trabajan mucho y ganan poco. Que están cansados de levantarse temprano, viajar mucho y mal, que ven poco a la familia. Que los patrones se la llevan toda. Que los políticos son todos chorros. Dicen lo mismo que los obreros argentinos, los paraguayos, los italianos, los indonesios, los daneses. Exactamente lo mismo también -para que nadie crea que el mío es un ataque clasista, faltaba más, alcanza con comprobar cómo me quejo de lo caro que está todo a lo largo de esta entrada- que decimos los oficinistas de clase media de cualquier país, sólo que pronunciamos las eses. Algunos incluso pronuncian las que no corresponden, estoy harto de escuchar en el laburo los *vistes, *hicistes, *trajistes. Por favor, eso está mal.

En fin, caí en la trampa de otro documental social de factura prolija y hasta con algunos toques modernizantes (ralentis, cámaras fijas con la película a alta velocidad, el mencionado detalle de la música), que se atiene a lo políticamente correcto y seguramente ganará premios diversos en el circuito de festivales, pero que no aporta casi nada de nuevo, no genera ningún tipo de discusión interesante, no provoca ninguna reacción de empatía o entusiamo.

Nuevamente, lo único que queda para analizar (aunque no me voy a tomar el trabajo de hacerlo en profundidad) es la razón de ser de esta clase de películas y su financiamiento. Como cualquier film de los llamados "independientes" en la Argentina, En el hoyo requirió de apoyo oficial para su realización. Además de un fondo gubernamental para las que las autoridades consideran que son "películas de alta calidad" (eso se podía leer en los créditos iniciales), el propio gobierno del DF aportó fondos para parte de la producción. Lo que se desprende de esta situación es casi obvio. Como espectador puedo ponerme paranoico y sospechar que todo esto en verdad se trata de publicidad electoral encubierta del ex alcalde del DF y frustrado candidato a presidente de México, Andrés Manuel López Obrador. O, al menos, puedo empezar a pensar hasta dónde llega la autoproclamada independencia de estos documentales que proliferan en todos los festivales del mundo. No es tan paranoico preguntarse qué clase de gobierno apoyaría a una película que podría criticar, siquiera parcialmente, una decisión gubernamental de la envergadura que implicó la construcción del segundo piso del Periférico.

En fin, las mismas cuestiones de siempre, temas muy gastados ya. No tengo ganas de ir al cine a sospechar de nada, únicamente quiero ver buenas películas. No fue éste el caso.

"Falló por un tantito así"

Creo que eso era lo que decía Maxwell Smart cuando algún malo saltaba por una ventana, y aunque éste siempre esperaba amortiguar su caída con algún toldo o algo similar, invariablemente terminaba errando en sus cálculos y haciéndose bosta contra el piso.

Esto viene a cuento de 1984, la novela de Orwell que leí hace un año aproximadamente, y que ahora está leyendo Evan. En lo que respecta a Iberoamérica, Orwell también falló, no sé si por poquito, quizás por unos treinta años, que al fin de cuentas es muy poco en términos históricos.

Sin ánimo de exagerar, algunos hechos de los últimos días me hacen pensar en ciertos aspectos de la distopía orwelliana. El Gran Hermano Chávez no sólo te vigila, también te expropia, te nacionaliza y te socializa. No obstante, encuentra gracias a un "afamado" académico alemán (link a entrevista en perfil.com) una justificación ridícula y arcaica de su autoritarismo y sus políticas retrógradas, como para que las mentes biempensantes de las izquierdas de aquí y allá puedan dormir tranquilas (y seguir escribiendo en el Dipló).

Luego está su aprendiz ecuatoriano, tan buen vecino él, que no duda en cargarse al Congreso con tal de imponer una nueva Asamblea constituyente, tal cual lo hiciera ya Evo Morales en Bolivia (con métodos más democráticos, valga la aclaración, pero con la posible secesión del país o una guerra civil como primer resultado evidente). Como siempre en este continente, cuando no se sabe cómo arreglar el desastre lo mejor parecen ser las "refundaciones". O, al menos, nuevos tratados, pactos, leyes, todo tipo de papeles repletos de palabras muertas. Que suenan muy bien a los oídos de quienes sueñan con la "unión de los pueblos latinoamericanos". Puro voluntarismo estéril. Y para peor, el autoritarismo del siglo XXI viene con disfraz libertario de izquierda.

Finalemente, aquí en la Argentina el GHK se inspira en Orwell para su política comunicacional. No importa que todos sepamos (lo sentimos en el bolsillo) que la inflación es mucho más del 9,8% anual oficial. Lo que se hace no es remediar la política que lleva a esos resultados, sino matar al mensajero. Por eso echan a la funcionaria responsable de llevar la estadística inflacionaria, porque ella es tan competente que refleja la realidad en sus números, y al gobierno no le gustan esos números. Puede parecer medio filosófica la cuestión, pero los número son para el gobierno más importante que la realidad. Quizás hasta sean la realidad misma. Es decir, la realidad puede indicar una cosa, pero si el líder dice que en verdad la realidad es otra, en este caso particular, que la inflación es ínfima, pues así deberá ser, o directamente, así es. Y basta de discusiones, qué joder. Alcanza con ajustar los números.

Se nota que K lee mucho a los autores de auto-ayuda y no sólo a Orwell. Por eso es muy fácil ser rico y feliz en la Argentina. Basta con que el gobierno lo comunique oficialmente.

Títulos

Para traducir títulos de películas originales en inglés, las distribuidoras para el mercado de habla hispana cuentan con el siguiente manual de estilo:


"No importa en absoluto el título original de una película, tan sólo elíjase un sustantivo cualquiera del primer grupo de palabras con un adjetivo al azar del segundo grupo:

atracción / obsesión / poder / juego / perversión /destrucción / efecto / peligro / muerte / relación / destino / amor


terminal / absoluto / fatal / total / desnudo / perverso / mortal / obsesivo / final / imposible / loco / eterno


Únicas observaciones:

- cuidarse de no utilizar un sustantivo con el adejtivo derivado de él. Ejemplo: Muerte mortal.

- se pueden utilizar los plurales.

- mantener la concordancia de género y número entre sustantivo y adjetivo. Ejemplo erróneo: *Destrucción peligrosos.

- se puede alterar el orden entre el sustantivo y el adejtivo.

En términos generales se pueden repetir los títulos de dos películas si la vieja fracasó y la nueva tuviere todas las posibilidades de hacerlo (opción más conocida como directo a video).

Eso es todo."


Próximo capítulo: acerca de la traducción de insultos.

Alta costura

Convencidos de que la crisis económica se acabó y de que ya es tiempo de disfrutar un poco -antes de que sobrevenga la próxima mega devaluación/indexación/confiscación/hiperinflación/licuación- en la Argentina asistimos a un nuevo boom del consumo, que según algunos consultores (nota mental: ¡qué bueno que sería tener una empresa consultora, de cualquier cosa!) ya supera los mejores niveles de la época de la convertibilidad. Inútil es tratar de desentrañar aquí si ese consumo es privilegio de unos pocos. Lo que sí es seguro es de que es la obesesión de casi todos.

En un segmento bastante especial de bienes de consumo, el de la ropa deportiva en general y las camisetas de fútbol en particular, los precios en el mercado local se han ido emparejando lenta pero sostenidamente a los del internacional. La tendencia liderada por las marcas más famosas, que se inició en los años 90 y sólo tuvo una breve pausa en 2002, fue arrastrando a su vez a las marcas más pequeñas.

Por ejemplo, la nueva y muy linda camiseta de Racing provista por Nike, que a partir del lunes se podrá conseguir en cualquier casa de deportes, saldrá a la venta al extorsivo precio de 189 pesos. Una suma muy parecida a lo que se podría pagar en este mismo momento en Italia por la casaca de la Juventus, de oferta en el sitio oficial del equipo a "sólo" 55 euros. La comparación vale además porque, a excepción del color de los bastones, esas dos camisetas son exactamente iguales en diseño, tela y marca.

Otro ejemplo ilustrativo: para el mundial de 2002 y luego de una devaluación del 300%, la camiseta Adidas de la selección argentina se conseguía por unos 60 pesos. Un año después y en liquidación, salía entre 65 y 70 (única liquidación de la historia más cara que el precio original), ya con el dólar estabilizado en el actual "3 a 1". Finalmente, el modelo del mundial 2006 sale 120 en tela "clima-cool" y cerca de 200 en tela "formotion" (que se supone que es la que realmente usan los jugadores, aunque nunca se sabe...).

Del mismo modo, marcas argentinas tradicionales como Topper o más nuevas como Mitre, Dana o Sport 2000 (estas últimas de fuerte presencia entre los equipos del ascenso) o incluso brasileñas como Penalty y alemanas como Reusch, han duplicado o triplicado sus precios: cualquier camiseta que hace unos años costaba 40 pesos ahora sale no menos de 80. Aún no se percibe cuál puede ser el techo de estos aumentos.

Y sin embargo los resultados están a la vista: cada vez se venden más camisetas. Claro, las truchas se llevan su tajada, pero las oficiales ganan por escándalo. Explicaciones para este fenómeno hay muchísimas, y no vale la pena tratarlas aquí y ahora. Pero para quien tenga algo de tiempo para perder en internet, le sugiero que busque un poco de todo lo que se puede conseguir en materia de camisetas de fútbol en sitios de otros países, ya sea oficiales, con licencia o truchos. Y no todo se trata de comprar y vender: hay quienes se dedican a analizar por amor al arte los extraños y desconocidos motivos que llevaron a la selección inglesa a cambiar en 1981 el modelo de su camiseta sin actualizar de igual modo el modelo de medias... ¡tardando casi un año en hacerlo! Un verdadero escándalo.

Todos aquellos que -como en mi caso- se desviven muy especialmente por los modelos retro pueden llegar a encontrarse con cosas que ni se sospechan, por las cuales deberíamos pagar cientos de euros si quisiéramos comprar. Pero así y todo el ejercicio es divertido, y hasta se puede aprender mucho acerca de diseño de indumentaria, de sociología de masas al paso y del increíblemente rentable negocio del marketing deportivo.

Algunas imágenes de camisetas retro europeas: ¡ay, quién pudiera encontrarse en un depósito inglés de la marca Admiral! O Le Coq Sportif. O Umbro. O Adidas. Cualquiera, bah. Para ver algunas nacionales, pueden darse una vueltita por mercadolibre.com.ar y ver a los guachos que consiguieron alguna camiseta Uribarri o Sportlandia de algún equipo de los 70 y ahora te piden 200 o 300 pesos por ellas. Hay gente que -a no dudarlo- está haciendo un montón de guita con esa "changuita".

Por supuesto que varias de las fotos son de camisetas del Tottenham Hotspur, que actualmente marcha en una triunfal novena posición en la Premier League . ¡Come on you, Spurs, come on you Spurs!

Comidas básicas

No descarto de ningún modo la cocina gourmet, los platos elaborados, las cocinas exóticas o las novedades en general. Pero siempre hay que tener a mano un buen lugar para comer todas esas cosas básicas, ricas y baratas, que le gustan a todo el mundo y que a veces es difícil disfrutar por lo mal que las hacen en general. ¿Por qué esas inexpresivas pelotas de grasa calentadas en horno eléctrico que nos dicen que son “facturas”? ¿Por qué esas mínimas lonjas de carne seca que nos cobran como “lomitos”? ¿Cómo puede ser que paguemos por pizzas que parecen pan con queso agrio?

Acá va entonces un breve listado de mis preferidos para cada comida. Por supuesto que no es excluyente, y además me gustaría recibir sugerencias:

Pizza: “El palacio de la pizza”, Corrientes entre Maipú y Esmeralda (foto).

Empanadas: “La americana”, Callao y Bartolomé Mitre.

Hamburguesas, lomitos, panqueques: “El amanecer de Carlitos”, del Libertador frente al Carrefour de Vicente López.

Cualquier clase de sándwiches, todo lo que se pueda colocar entre dos panes de cualquier tipo: “Paulín”, Sarmiento y Florida. También lasagnas, ensaladas, guisos, jugos, todo lo de ahí es excelente.

Pastas: “Infragantti”, Álvarez Thomas y Maure.

Medialunas: “La Puerto Rico”, Alsina y Defensa.

Pastafrola: “La pastafrola”, Corrientes y Uruguay.

Pan dulce: “Plaza mayor”, Venezuela y San José.

Panchos: desierto; nunca encontré nada similar a los increíbles cachorros quentes que comí en los puestos callejeros de Salvador, Brasil.

Puedo agregar que finalmente, y a instancias de Evan, me decidí a probar sushi. Nunca creí que algo hecho con pescado pudiera ser tan rico. El que recomienda ella es el de “Irifune”, un discreto sucuchito en Paraguay y Reconquista. No, no es barato, pero realmente vale la pena.

Merengue y yo, y mi otro yo

Por una vez, y sólo por una vez, tengo algo que agradecerle al detestable Grupo Clarín: la edición de un libro que recopila algunos de los mejores dibujos y tiras de los historietistas Lino Palacio y Guillermo Divito. Éste último es uno de mis preferidos de los clásicos, y su tira El otro yo del Dr. Merengue, mi debilidad particular.

El mecanismo de la tira es tan sencillo como irresistible. En elegantes trazos negros y letras finas vemos cómo actúa y lo que dice el Dr. Merengue. En dibujos grises y gritonas letras gruesas, lo que realmente querría hacer y decir, su famoso "otro yo". Llama la atención aún hoy lo políticamente incorrecto de algunos de sus más inconfesables deseos, más aún sabiendo que el momento de gloria de este personaje fue en los años 40 y 50.

No hay muchos dibujos de Merengue en internet, apenas algo de información básica. Y además los viejos suplementos de la editorial de Divito, o el libro recopilatorio de Ediciones Record de 1992 son realmente difíciles de conseguir, por lo cual el libro de Clarín -el número 3 de la Nueva Biblioteca Clarín de la Historieta- y sobre todo Rico Tipo y las chicas de Divito, una excelente obra del especialista Pablo De Santis (de la editorial Espasa) resultan imprescindibles para quienes se quieran reir un rato o recordar a un dibujante que marcó una época.

Como yapa, en ese mismo libro sobre la Rico Tipo hay algunos dibujos de Calé, el genio de Buenos Aires en camiseta, de quien también hay un libro aparte, de Ediciones De la Flor.

Thank you, Mr. President

Ya no me acuerdo si lo dijo Woody Allen, Noam Chomsky o algún otro progre norteamericano de discurso divertido, pero es muy cierta la afirmación aquella que dice que el problema de los republicanos no es que sean perversos, corruptos, autoritarios o ultraconservadores, sino que son fundamentalmente idiotas.

En ese sentido, mi queja contra al gobierno de Bush no es la clásica diatriba escandalizada denunciando al "capitalismo salvaje" o al "imperialismo", sino que proviene de observar en términos más bien prácticos el estropicio que nuestro muchacho tejano deja al mundo como legado. La peor consecuencia de sus errores consiste en haber colocado a los EE.UU. en una posición de debilidad tal que varios líderes trasnochados del estilo de Kim Jong II, Mahmud Ahmadinejad o Hugo Chávez ya no le tienen casi ningún temor. Cada uno de estos locos envalentonados nos pueden llevar cualquier día de éstos al holocausto nuclear, a la teocracia fundamentalista o a la experiencia "bolivariana", la cual -no tan curiosamente, teniendo en cuenta los vientos que soplan- a unos cuantos argentinos pelotudos les resulta atractiva por demás.

No estaría de más entonces leer este artículo del siempre interesante y estrafalario Carlos Escudé, publicado en La Nación. Como para acordarnos de cómo empezó todo cuando Chávez se haya ido definitivamente al carajo.

Las dos canciones del año

No podía elegir entre las dos primeras canciones del último disco de Belle & Sebastian, así que You Tube! eligió por mí: sólo estaba ésta, "Another Sunny Day". La otra, "Act Of The Apostle", bájenla de algún lado.

Qué lindo grupo que son los Belle & Sebastian. A veces parecen los R.E.M. escoceses, con esas guitarritas arpegiadas, y esas melodías tan dulces.

Feliz año nuevo, desde Coronel Suárez

2006 fue un quilombo, pero estuvo bueno. Además, terminó mucho mejor de lo que empezó.

Este fin de año lo vine a pasar a la casa de la familia de Evan, en Suárez. La pasamos bárbaro.

Sí a las papeleras

Otra vez (¡otra vez!) como en 1978 con el mundial, en 1982 con Malvinas o en 2001 y 2002 con el default, por poner apenas algunos ejemplos, creemos que todo el resto del mundo está equivocado, y que nosotros somos los únicos esclarecidos que tenemos la razón. No la tenemos.

Pero no se puede decir. Queda mal. Y que a nadie se le ocurra cuestionar a las "víctimas". Queda mucho peor.

Por suerte, todavía quedan algunos que se animan a decir eso que muchos ni siquiera se animan a pensar. Gracias al blog de Alejandro Rozitchner (post del 22/12/06) me enteré del caso de Eduardo Montes Bradley, el director de este documental del cual posteo estos tres anticipos.

Va a ser casi imposible que esta película se estrene en la Argentina, pero igual la quiero ver, no faltarán medios para hacerlo.

El disco del año

Todavía no preparé mi clásica lista de los diez discos preferidos del año. Pero sí sé que el mejor de 2006 fue Begin To Hope, de la cantante y pianista rusa Regina Spektor.

Un disco elegante, sensible, sofisticado. Austero en sus arreglos (en música, como en casi todo, menos siempre es más), predominantemente melancólico, con algunos momentos más intensos. Bellas melodías, algunas muy simples, otras más elaboradas, pero sin caer nunca en el virtuosismo gratuito o acrobático. Regina es pianista clásica, y sabe muy bien cuándo desatar su maestría, o cuándo contenerse y disimularla.

Este es el video de la primera canción del disco, un hit imbatible y también una delicadeza. No confundir con la sensiblería berreta de tanto cantante melódico que pulula por todos lados, como alguien (un músico, para peor) que osó comparar a Regina Spektor con Dido.

Más de Joy Division

Dos de las más tremendas canciones de la banda, en vivo en la tele. Si este video les resulta impactante, no se pierdan la película 24 Hour Party People, de Michael Winterbottom. No pienso reproducir el título con el que se estrenó en la Argentina, es una vergüenza.

Viejos mitos de la historia argentina

Hay algunas muy buenas razones por las cuales el éxito de los libros de historia de Pigna y Lanata me parece siniestro. Este artículo enviado por un lector de perfil.com al portal las explica muy bien. El que quiera aprender de historia que lea a Halperin Donghi, por ejemplo. Una sugerencia, nada más.

Festivales

Pasaron los festivales de noviembre, y valió la pena el esfuerzo y el gasto. Recitales de todo tipo, género, calidad e intensidad. Podría escribir largo y tendido acerca de muchas cosas:

- de la emotividad y la ingenuidad política de Patti Smith, quien no defraudó para nada musicalmente, pero no me resultó el huracán mítico que muchos afirman que es.
- de la actuación de taquito de los Beastie Boys, que me hizo reflexionar bastante acerca de los vicios y las virtudes del profesionalismo extremo.
- de las excelentes intenciones de los TV On The Radio, una banda con un potencial enorme que tuvo que lidiar con un volumen bajito, propio de quienes no tienen todavía un lugar destacado en la grilla festivalera.
- del atronador sonido de los Yeah Yeah Yeahs, con la loca esa de Karen O poniendo en práctica el manual del descontrol rockero sin caer en el ridículo, pese a todo.
- del asombroso show audiovisual de Daft Punk (sí, todos hablan de las luces, no importa, lo increíble era cómo sonaban dos tipos con máscaras –vaya uno a saber quiénes- pasando discos y remezclando en vivo: puro punk rock).
- de la vergüenza ajena que causaba escucharlo cantar a Ian Brown, sin guitarrista, para peor. No se lo perdono a él, ni a nadie: mitos y leyendas son las griegas, si no podés cantar no te subas a un escenario, por más Stone Roses que seas.
- de la muy correcta actuación de The Bravery, una banda que no creo que nunca pase del “aprobado con 7”, pero que fue un necesario antídoto contra el sonido perruno de Brown.

Pero pasa que no tengo tantas ganas de escribir, en realidad. Y además, de lo único de lo que tengo ganas de hablar realmente es de New Order.

Es muy extraña mi relación y mi historia personal con esta banda. Que además no es una banda, sino que en realidad son dos. En el breve lapso en que Joy Division plasmaba en formas sonoras absolutamente novedosas toda la furia y desolación que podía sentir un ser humano (a pesar de su muy rudimentaria técnica, o quizás justamente por ello), acá se escuchaban cosas perimidas como el rock progresivo, y yo además era muy chico. Unos años después podría haberlo aprovechado a Luca Prodan, el primer iluminado que trajo el sonido de Joy Division para cuatro o cinco enfermos del Café Einstein, pero tampoco: como casi todo el mundo, me enteré de quién era Luca el día en que se murió.

Ya bien entrados los ´80 podría haber disfrutado de las canciones de New Order en cualquier boliche, cuando la banda estaba en la cima de su inspiración y popularidad. Pero yo iba poco a bailar, y cuando lo hacía, todo lo que sonara medianamente electrónico (aún una canción tan perfecta –¿la más perfecta?- como “Bizarre Love Triangle”) me fastidiaba.

Cuando empecé a escuchar música más en serio ya eran los ´90, y fue aquel el momento de la actualización de los ´60, es decir, grunge, sónica y brit pop. Todavía faltaba para el revival tardo-setentista y temprano-ochentista. Pero fue también el momento de acceder a revistas extranjeras, tan superiores a cualquiera de acá. Con las revistas inglesas entendí lo que significa culturalmente el rock para ellos. Con la española Rockdelux pude leer las palabras más hermosas para los discos más hermosos. Alcanza con leer artículos como los dedicados a The Queen Is Dead o Automatic For The People para sentir la urgencia física de escuchar esas obras. Así fue que en algún momento de 1998, justo antes de viajar al mundial de Francia, cayó en mis manos un número de la Rockdelux que le dedicaba su sección “Revisión” a una banda llamada Joy Division. Y como no podía ser de otra manera, esas palabras fueron como un encantamiento. De alguna de las decenas de disquerías que visitamos en Londres me traje el compilado Substance. Apenas diecisiete canciones, no quería ninguna de las otras preciosas cajas compilatorias que se podían conseguir a buen precio. Quería ir con prudencia. Lo bien que hice.

No fue amor a primera escucha, ni mucho menos. Me daba cuenta de que ahí había algo importante, pero no estaba a punto. Deben haber pasado quizás dos años más hasta que la fascinación fue total. Así y todo, nunca escuché ninguna otra canción que no fuera alguna de esas del compilado. Para qué más, pensaba, mejor no podría ser.

A esa altura había sido inevitable caer en la cuenta (¡al fin!) de que New Order eran los mismos tipos de Joy Division sin Ian Curtis, que se había ahorcado. Pero más allá de “Temptation” en la banda de sonido de Trainspotting, seguía sin darles bola. Hasta que en 2001 salió Get Ready, y ese disco sí lo compré, no recuerdo bien por qué (¿por la tapa en la Inrockuptibles?). Un trabajo apenas correcto, pero con una canción de apertura que está a la altura de lo mejor del grupo, “Crystal”. Entonces le llegó el turno al consabido compilado de New Order, que ni siquiera lo tengo original (en ese entonces todavía me importaba esa cuestión, aún no me había “digitalizado”). Y pasó lo mismo que con el de Joy Division pero a mayor velocidad, fue fascinación instantánea por esas canciones que conocía de algún boliche o de la radio, pero que para mí eran absolutamente nuevas. Y no podía creer que New Order fuera la misma banda que Joy Division, cuando con un poco de oído alcanza para entender que sí, que es la misma base musical –sobre todo rítmica- pero con una actitud muy diferente. Podría llamarla “melancolía fiestera”, eso que también hacen a su modo los Pet Shop Boys.

Vi luego el DVD de 2002, en vivo en el Finsbury Park de Londres. New Order volvía a tocar canciones de Joy Division después de años de negarse a hacerlo, y no importaba tanto que la voz de Barney Sumner –tan estúpidamente irresistible, como su propia figura- tenga poco que ver con los sonidos de ultratumba que profería Ian Curtis. Cuál es el problema, si siguen siendo ellos. A ellos sí les perdono lo que a ningún otro “dinosaurio” (y a R.E.M., por supuesto, cómo que no). Es que ellos son distintos. Se lo apreciaba en ese DVD, y se lo vio acá también. No hay nada que hacer en un recital de New Order, más que escuchar y bailar como un poseído. No hay nada especial para ver, en el sentido que se les suele adjudicar a los shows en estadios de las "grandes bandas". Sumner es un aparato, Peter Hook juega al punk rocker y a veces le sale bien. Eso es todo.

Mucho se ha dicho acerca de las limitaciones de New Order arriba de un escenario, y el video que acompaña esta entrada es una buena prueba de ello. Y eso tampoco importa, porque ellos tienen la actitud que hay que tener, y en un recital de New Order lo único que importa es que ellos están tocando sus canciones, esas canciones. ¿Qué las diferencia de cualquier otra canción de otras grandes bandas de rock, pop o electrónica? Lo único que se me ocurre decir es que cada canción de estos tipos son a la vez rock, pop y electrónica. Lo mejor de cada uno de esos géneros.

Quizás mis argumentos sean poco convincentes, o bastante confusos. Pero finalmente voy a tener que caer en uno de los lugares comunes que más detesto: no se puede explicar del todo bien con palabras lo que fue el increíble recital de New Order en el Club Ciudad. Fue básicamente como en el DVD, aunque faltó "She´s Lost Control" para que la fiesta (mi fiesta) fuera completa. Pero para qué quejarse si tocaron “Transmission”, “Crystal”, “Bizarre Love Triangle”, “Temptation”, “Love Will Tear Us apart”, “Blue Monday”, “Atmosphere”, “Regret”. Y sí, puede ser que entre Joy Division y New Order no sumen más de veinte canciones destacables, pero esas veinte, éstas que menciono y alguna más, valen por discografías enteras.

Y no, no voy a bajar ni a comprar ningún otro disco original completo, de ninguno de los dos. Así está perfecto.




Esto es en el Top Of The Pops, muy a principios de los ´80. La performance bordea lo ridículo, si pensamos en el vestuario, los arreglos, los pifies, el pad de batería electrónica que Peter Hook golpea y no suena... Igual es increíble.

Antes del nuevo disco...

Fotos: Familia Costa en vivo

¡Y yo salgo!

Liniers sigue inspirado

E irónico.

Volvimos renovados (espero)

Y como estoy harto del fútbol argentino, de los mundiales y de todo el circo que tuvimos que sufrir este año, ahora sí, me declaro nuevo hincha del Tottenham Hotspur, luego de años de simpatía latente. Era el equipo de los excelentes "Ossie" Ardiles y "Ricky" Villa, ídolos absolutos del club en los 70 y 80, como este video lo demuestra. La final de la FA Cup de 1981 (contra el Manchester City, el equipo de los Gallagher), qué partidazo, qué golazo de Villa. Qué lindas camisetas...

Get back

Recién un año después de editado me decidí a escuchar el último disco solista de Paul McCartney, Chaos and Creation in the Backyard. Había leído varios comentarios positivos, también una entrevista en la cual Paul contaba lo riguroso que había sido con él Nigel Godrich, famoso productor de bandas como Radiohead. Parece que Godrich lo obligó a cambiar su método habitual de trabajo, varias de sus manías y hasta el título del álbum y el arte de tapa.

Por suerte. Porque apenas con una par de escuchas fue suficiente para advertir que el disco es realmente muy bueno. Lo que tendría que haber hecho desde hace años y tardó bastante en hacer: rock acústico y clásico, sencillo y directo, pero a la vez elegante, sin concesiones y facilismos. Una grata sorpresa proveniente del beatle que menos simpático me caía, aún admitiendo lo groso que es. Y felicitaciones para Godrich: hay que bancársela para ponerle los puntos a sir Paul.

Acá, un video en vivo en un estudio, haciendo un muy lindo tema de este disco. Casi a la altura de sus mejores épocas.

Literatura

Genocidio premium

Es muy común en la Argentina de estos días que cualquier candidato a comunero, cualquier cronista de TN con música de violines de fondo, cualquier piquetero en busca de caja, cualquier traficante de derechos humanos por parcelas, cualquier repartidor de volantes del C.B.C., todos se llenen la boca hablando de genocidios. Al ya canonizado y ejecutado por el Proceso se le van agregando categorías de lo más variopintas. Tenemos el histórico (la conquista del desierto), tenemos el ecológico (el Riachuelo, las papeleras), el económico (las confiscaciones varias de depósitos), y por qué no también, ya que estamos, el social (constatado únicamente por la existencia de muchos pobres). Por supuesto que no estoy discutiendo la existencia de dichos sucesos, sino en verdad su etiqueta. Es que frente al Holocausto, frente al genocidio armenio a manos de Turquía, frente a las matanzas y purgas stalinistas, frente a los enfrentamientos entre tutsis y hutus, frente a Bosnia y alrededores de la antigua Yugoslavia, hay que tener la cara de granito para andar inventando todos los días un supuesto nuevo genocidio en este país.

En un lugar apenas marginal del suplemento "Enfoques" de La Nación del último domingo, se puede leer una breve nota acerca de Darfur, una región de Sudán. El copyright del artículo pertenece al San Antonio Express-News, un diario de la muy poco glamorosa y -para peor- tejana ciudad adoptiva del Manu Ginobili. Allí podemos leer acerca de otro genocidio como para que cerremos bien el orto. Un genocidio atípico y muy poco digerible para las izquierdas biempensantes: no lo ejecutan ni blancos, ni anglosajones, ni cristianos, ni judíos, ni ex comunistas convertidos en mafia rusa, ni otros malos de moda. Seguramente, la culpa la tendrá la historia de colonialismo y marginación. ¿La tendrá? ¿No estaría bueno averiguarlo?

Sentido de la oportunidad histórica

Es fácil odiar a Menem ahora, en 2006, cuando es apenas un viejo decrépito y aislado, que aún cree que puede llegar a ser otra vez presidente. No lo era tanto en, por ejemplo, 1995, cuando fue reelegido por escándalo. En estos días, en cambio, nadie parece estar demasiado disconforme con K. Aunque la sensación dominante sea la indiferencia, de todos modos en ningún medio masivo de comunicación -que es, en resumidas cuentas, el termómetro infalible del humor social argentino- va a ser posible encontrar algún tímido signo, alguna aislada opinión que manifieste que el gobierno K pueda ser perjudicial para el interés general. La idea es hacerse el boludo, si se quiere seguir trabajando en los medios. La oposición mediática se reduce a algunos programas en canales de cable, contadas revistas y un par de diarios (algunos, de muy dudosa calidad e intenciones), ciertas páginas web, algunos personajes o intelectuales más allá del bien y del mal.

Pero lo peor no es eso, que ya de por sí es muy grave. Lo peor es que la agenda política argentina se está transformando en un viaje por el laberinto del terror, y encima marcha atrás. Las consecuencias de la debacle de 2001 y 2002 están a la vista. Nadie cree ya en el funcionamiento de la democracia representativa, en la división de poderes, en la participación ciudadana de manera no extorsiva y no violenta. El ideario político del argentino promedio -sobre todo de los más jóvenes- parece una pavorosa mezcla de los peores discursos de la izquierda más trasnochada y la derecha nacionalista más retrógada, que cada vez se parecen más y ponen en evidencia su indisimulable autoritarismo. Pero no les importa, al contrario, lo exhiben como un orgullo.

Hoy es probable encontrar hasta a las vedettes del Maipo repitiendo frases hechas en contra del "sistema", el "capitalismo salvaje" y a favor de "los derechos humanos". Los editoriales de la revista Pronto parecen la versión light y comprimida de las sandeces de Clarín/12. El empecinamiento de K por dirimir todo debate político en los perimidos -y peligrosos- términos de la violencia de los años ´70 es como para desesperarse. Sobre todo ahora que, gracias a internet, uno se pude enterar mejor y más rápido acerca de qué es lo que hacen y cómo piensan las sociedades que mejoran y progresan, y me hago cargo de esos dos verbos tan maltratados. Y lo más irónico de todo es que el propio K no cuenta con un pasado del cual sentirse demasiado orgulloso: todos sabemos que su supuesta pasión por la defensa de los derechos humanos, en esos términos tan particulares en que él los entiende, se hizo pública apenas el 25 de mayo de 2003, aquel día en que jugó a revolear el bastón en el Congreso.

Empezaba esta entrada bastante desordenada e incompleta hablando de la época de Menem. Así como entonces se lo amó y ahora se lo odia, seguramente lo mismo va a terminar pasando con K. Pero también será a un costo demasiado alto: el fin del romance con la convertibilidad se llamó devaluación, pesificación asimétrica, corralón, default, asalto a los fondos de las A.F.J.P.; el fin del romance con K se llamará stagflation, más devaluación y déficit fiscal, desabastecimiento, apagones. Desvencijado capitalismo para los amigos del país, sin competencia con el mundo real (el exterior). Si en el calendario de K la Argentina está recorriendo nuevamente los ´70, entonces lo que viene son los ´80, y no por las zapatillas Flecha.

Sí claro, eso en lo económico. En cambio, a nivel político los estilos menemista y K son más parecidos en lo esencial, aunque difieran tanto en su apariencia: lo que separa al populismo de derecha del de izquierda es apenas una sutileza de la retórica. Por eso las lamentables consecuencias para nuestra cultura democrática serán las mismas. Pero peores por el desgaste que implica el paso del tiempo, tantas oportunidades desaprovechadas. La enorme confusión ideológica que domina a casi todos los sectores de la sociedad argentina sería un excelente tema para un trabajo bien extenso, que no lo puedo hacer así, escribiendo a las apuradas y restándome horas de sueño. Escribir bien, con la precisión que la cuestión requiere, necesita de un trabajo metódico y organizado. Estos sos apenas garabatos, lo que queda en limpio de todas mis desordenadas lecturas e inconstantes (aunque obsesivas) reflexiones.

Habría que tomarse la molestia de analizar las cosas con algo más de perspectiva histórica. Especialmente, los tan mentados años ´90 menemistas. Lejos estoy de reivindicar al patilludo, pero habría que prestarle atención a lo que escribía al respecto Juan José Sebreli en su libro Crítica de las ideas políticas argentinas. Un ejemplo de pragmatismo, realismo y análisis desapasionado. Escrito incluso a fines de 2002, cuando nadie se imaginaba que el apocado gobernador del culo del mundo iba a llevar las cosas tan al carajo. Los primeros aciertos en materia económica, mérito compartido con su ex ministro estrella y actual opositor, que me hicieron creer que el gobierno K podía ser apenas una transición hacia un sistema político más evolucionado y una economía más racional, parecen historia antigua. Lo que hay ahora es lo que escribe Joaquín Morales Solá en su última columna dominical de La Nación. Es como para estar muy preocupado.